25 октября – День Республики Казахстан. Я позвонил, поздравил друзей, знакомых и близких с этим торжественным Днём страны, которая дала мне дорогу в большую жизнь. Среди всех, с кем разговаривал в этот день был и Василий Васильевич Шупейкин, человек, с которым мы вместе служили в Краснознаменном Восточном пограничном округе. Однажды судьба свела нас вместе в Курчумском пограничном отряде и с того самого дня мы уже всегда были вместе. На разных орбитах нашей жизни, но всегда вспоминая тот самый необычный день в нашей жизни.
В этот раз мы поговорили обо всём и Василий Васильевич рекомендовал познакомить наших читателей с творчеством Оксаны Георгиевны Хорёвой.
Она - поэт, педагог, член Союза писателей России и Союза писателей Казахстана, автор поэтических сборников.
Родилась 15 января 1974 года в селе Зевакино Шемонаихинского района Восточно-Казахстанской области. С родным селом связаны её детство, профессиональное становление и значительная часть творческой жизни.
Писать стихи начала в шестнадцать лет. После окончания педагогического колледжа вернулась в родную школу, где работала вожатой. Первые творческие опыты были тесно связаны со школьной жизнью: стихотворения, сценарии концертов, линеек и других мероприятий стали естественным продолжением педагогической работы.
С 2015 года занимает должность заместителя директора по воспитательной работе КГУ «Зевакинский комплекс общеобразовательная средняя школа — детский сад». Работа с детьми, общение с людьми разных поколений, участие в общественной жизни села и района неизменно соседствуют с литературным творчеством.
В апреле 2021 года Оксана Хорёва вошла в литературное объединение «Звено Алтая», одно из старейших в Казахстане.
А далее –представляем весь жар её поэтического сердца. Поверьте, стихотворные творения Оксаны Георгиевны - это действительно кристаллы её необычной души. Эти строки хочется перечитывать вновь и вновь, потому как они и в самом деле прекрасны. Прочтите и вы их. Каково?
Валентин Малютин, журналист
ЖИЗНЬ ОДНА
Жизнь одна… И другой нам уже не подарят,
Не вернут ни минуты из прожитых дней.
Посмотри, как деревья багрянцем пылают,
Как кружится листва у притихших аллей.
Как рассвет золотит облака над полями,
Как туманы ложатся на сонную гладь,
Как плывут журавли над родными краями,
Как умеет земля каждый год расцветать.
Как зима серебром покрывает берёзы,
Как мороз на окошках рисует цветы,
Как весной просыпаются первые грозы,
Как сбываются чьи-то простые мечты.
Жизнь одна… Не откладывай нежность на завтра,
Не скрывай за молчаньем признаний и
слов.
Ведь однажды внезапно погаснет как лампа,
Наша жизнь, наши слезы и наша любовь.
Не жалей доброты, не скупись на объятья,
Не считай, сколько вех нам осталось пройти.
Пусть уходят года, но бессмертны заклятья
Тех стихов, что способны от боли спасти.
Жизнь одна… Так люби, пока сердце умеет,
Улыбайся дождям, обнимай целый свет.
Пусть душа ни о чём никогда не жалеет,
Ведь другой, запасной, жизни попросту нет…
НЕ КОРИ…
Не кори. Я молить не умею,
Да и смысла в мольбе той на грош,
Я тобою живу и болею,
Ты в стихах моих странных живёшь.
Не просила их-сами писались,
Словно слезы из сердца текли,
Ты ушёл, а стихи все остались,
Дети нашей запретной любви.
Ты прошёл, как обычный прохожий -
Ни привета, ни зла, ни вины,
А стихи... Стали мне лишь дороже
Всех тех слов, что сказаться б должны.
Днём их прячу, как прячут осколки,
Чтоб случайно не ранить себя,
По ночам как детей их тихонько
Я к груди подпускаю любя.
Пусть не будут ни славой, ни хлебом,
Громким именем звучно хвалясь.
Моё сердце размером в полнеба
Они ширят, во мне зародясь.
Не суди. Я любила, как смела,
Даже страшно мне было-ждала.
Из любви, что без пепла сгорела,
Я хотя бы стихи сберегла.
С ними снова не сплю до рассвета,
Мне не нужен от мира венец,
Лишь бы где -то под стареньким пледом
Их читал одинокий отец...
Я НЕ ОДНА
На печи дремлет
чайник, как кот,
И тоска мне на плечи ложится.
Моё сердце-приют для сирот,
А когда-то жила в нем Жар-птица.
Вновь петляет по дому
луна,
Лист бумаги лаская лучами.
Со своими стихами одна
Я бессонными злыми ночами.
На планете такой
голубой,
Где я в вечном плену поднебесья,
Я устала быть сильной душой,
Играть роли в придуманной пьесе.
Я ещё не сгорела
дотла,
Я ещё поживу между строчек,
Свято верю, что жизнь не прошла,
Что далёк между датами прочерк.
И пока не остыла в
крови
До смешного упрямая вера,
Сердцу будет хотеться любви,
И оно будет с Землю размером.
Сброшу платьем я
прожитый день
Одинокой влюблённой печали.
Мне клён старый с листвой набекрень
Напророчит чудесные дали.
Дрогнет слева моя
тишина,
Ты однажды придёшь к ней из света,
Я теперь не хочу быть одна,
Хочу в счастье с тобой быть одета.
И тогда вдруг наступит
весна,
Я проснусь как цветок под сугробом.
И я больше не буду одна-
Я с тобой... Со стихами... И с Богом.
СУДЬБА
Я плачу-не от
слабости внутри,
А от отваги быть для вас поэтом.
В душе горят святые алтари,
И жизни благодарна я за это.
Я не ломаюсь и
не устаю
Нести слова как свечи в дождь и слякоть,
И даже если я молчу-пою,
И улыбаюсь-если нужно плакать.
Я не из стали,
нет во мне брони,
Но каждый стих-как светлая молитва,
Она меня от холода хранит,
Когда душа растрепана, разбита.
Не потому я
плачу, что слаба,
А потому, что мир до слез прекрасен.
Поэт я,в этом вся моя судьба.
Так бросьте клич, кто с этим не согласен.
И вам ответят в
роще тополя,
И в небе птицы пропоют об этом,
Что я пишу для вас совсем не зря,
Что рождена я и умру поэтом...
НОЯБРЬ
Устав от листопада, спят деревья,
Молчат поля и сдержан бег реки.
Но всё равно ноябрь-вдохновенье
И время поэтической тоски.
Он снова тихо в окна к нам стучится,
В седом тумане спряталось село.
В скользящем свете улицы и лица,
Но несмотря на холод-отлегло…
Ведь отболит всё то, что раньше ныло,
Закончится дней серых череда.
Придёт зима и птицей белокрылой
Усядется на строчки-провода.
А значит, песня осени уж спелась,
И тусклым днём в холодной полутьме
Ноябрьская искренняя прелесть-
В предзимней и печальной тишине…
В ДУШЕ - ДО ДРОЖИ...
Стернёю старой ветер бродит,
Проснулся заспанный рассвет
Под звук неслышимых мелодий,
Под стук дождливых кастаньет.
Прозрачно, призрачно и пусто,
И охрой тлеет листопад,
И туч шальных назло безумству
Светлеют мысли, сердце, взгляд.
В душе пронзительно, до дрожи...
Друг друга снова обретя,
Река вдруг станет листьев ложем,
А окна-зеркалом дождя.
От межсезонья опьяневший,
Пройдет аллеями поэт,
И пашня, до нутра сомлевши,
Усталой стае смотрит вслед.
НЕ УМРУТ…
Их заносит забот круговерть,
Суеты и людей метелица.
Каждый раз им пророчу смерть,
А они всё живут-не верится.
Я по зову их вновь бегу,
И дышать без них мне не дышится.
Их в любовном твержу бреду,
Они в шёпоте звёзд мне слышатся.
Им не слава-бесславья мрак,
Их не ждут бенефис, овации.
А они ежедневно знак
Подают, что хотят остаться.
Что мне с ними ещё шагать,
В степи, горы, поля и рощи.
Что им будут ещё внимать
Сквозь небесно-земные толщи.
И в душе всё звенит-звенит,
Лишь в одном я теперь уверена,
Без стихов мне уже не жить,
Умереть мне без них не велено…
МЯТОЕ СЕРДЦЕ
Иней крахмалит рябины,
Ягод скрывая огонь.
Старая пашня в морщинах,
Неба над речкой ладонь.
Грустно, и тихо, и зябко…
Кажется, что на века
Ветер, взяв тучи в охапку,
Сладостно мнёт им бока.
Снег заплутал за рекою,
И без него неспроста
Странной бесснежной зимою
Эта кругом нагота.
Вслушаться, чтобы, всмотреться
В этот щемящий покой,
Выкатив мятое сердце
Мёрзлою жёлтой хурмой…
ТЫ УЗНАЕШЬ, КАК МОЖНО ЛЮБИТЬ...
Сердце стыло, как топи в болотах,
Ни любви, ни огня, ни костров,
Но ещё , верю, теплится что -то,
Там, где пепел от сказанных слов.
Где-то там, у изгиба заката,
На распутье заросших дорог,
Ещё бьётся чуть слышно, невнятно,
Пульс забытых тобой моих строк.
Не по правилам, не по канонам,
Без свечей, без кольца и без клятв
Зазвучат они снова стозвонно
И забьют в колокольный набат.
Прошепчу не заклятье, а имя,
Как звала тебя в лучшие дни,
Отзовись громом летнего ливня,
Жарким солнцем меня обними.
И когда ты придёшь , не робея,
Просто рядом со мною побыть,
Ни о чём, ни о чём не жалея,
Ты узнаешь , как можно любить...
СШИВАЮ
Сшиваю нервами слова свои в стихи,
Вытягиваю жилы, крою вены,
Чтоб вымолить Любовь у всех стихий,
Чтоб как птенцы из-под родной стрехи,
Слова мои летели незабвенно.
В цветной клубок увязывая вновь,
Пускаю их по городам и весям.
Пусть критик недовольный хмурит бровь,
Пишу, пока во мне живёт Любовь,
Пока есть место самым лучшим песням.
Пока звенят закатные гитары,
Пока струятся вены и ручьи,
Цветной клубок стихов катают пары
До тромба душ, до адского пожара,
До трепета предутренней свечи.
Я к ним привыкла, да и ты привык
К щеке порозовевшей, словно вишня,
Добавить строчку-что совсем нелишне,
Ко мне прижавшись встретить чтоб на крыше
Рассвета новорожденного крик…
НЕ ЗНАЮ…
Я не знаю, как тебе признаться.
Только слова близко эти, здесь.
Они в блике солнечных пульсаций,
В сборниках любимых поэтесс.
В запахе черёмух белоснежных,
В сини неба, что над головой.
Я боюсь их, смелых, пьяных, грешных
Отпускать к тебе этой весной.
Вдруг, сказав их, вместе с птичьей стаей
Я сорвусь в отчаянный полёт?
Лищь бы слышать, как душой оттаяв,
Ты их повторишь наперечёт.
Их -лишь три-какая это малость,
На весь белый свет хочу кричать!
Сделай так, чтоб я заудивлялась,
Что боялась их тебе сказать…
ВПУСКАЮ МУЗУ В СЕРДЦЕ
Когда душе так хочется согреться,
Она кровит от неземной тоски,
Я музу слов впускаю в своё сердце,
Где в каждом вдохе-выдохе – стихи…
Где в каждом слове – свет луны в полнеба,
И дрожь звезды, упавшей в тишине,
И где не надо ни воды, ни хлеба
Моей изголодавшейся душе.
Где от любви горят, зардевшись, строчки,
Где от желаний рифма не в себе,
Где недосказанность усталых многоточий –
Как главное решение в судьбе.
Я их не помню – ни строки, ни слова,
Как будто их писал кто-то другой.
В беспамятстве, лишь знак подай, готовы
Стихи и сердце мчаться за тобой…
СЛАВА БОГУ!
Слава Богу за эту весну –
Хоровод облаков и подснежников,
Акварель, что небрежно плеснул
Кто-то в дни и цветные, и нежные.
Слава Богу за этот размах
Птичьих крыльев, к мечте уносящихся,
За добро и в словах, и в делах,
Да и в мыслях – ничтоже сумняшеся.
Слава Богу за запах дождей,
И за пашню, что зёрнами полнится,
За встревоженный крик журавлей
И за листьев зелёную вольницу.
Слава Богу, что жизнь испокон
Всё идёт… за черёмуху белую,
За пасхальный в душе перезвон,
И за то, что люблю и что верую!